Argentina y Chile (y 15) Vuelta a casa

Cambalache: “Siglo XX cambalache, problemático y febril, el que no llora no mama y el que no afana es un gil…” No sé si es realidad o esperanza, pero creo que con 13 vertiginosos años ya del siglo XXI, la porqueria está tocando fondo y, a partir de ahi,…no sé. Los caminos de la estupidez humana son insondables pero, en nuestro maravilloso viaje, la Naturaleza nos ha planteado retos ilusionantes y nos ha dado premios ni soñados, y hemos encontrado un montón de buena gente que nos ha ayudado, nos ha cuidado y nos ha querido. Quizás cuando te plantas delante de un pais con una mochila, una sonrisa y un montón de ganas de conocer, desatas fuerzas poderosas. No sé. Pero sí, ha sido un viaje maravilloso.

Más que un viaje, sí señor. Mas de 14.000 Km en bus y barco y casi 500 Km a pie. Aventura? Epopeya? Odisea? Quizás no llega pero para mi sí ha sido todo eso. El último capitulo es siempre el más dificil de escribir y tampoco estás en la mejor forma para hacerlo. Estas, yo estoy… Aparecer aqui, despues de mas de dos meses pateando mundo, sin adaptación es…el despertar a oscuras de un sueño profundo. No sé si me estoy poniendo demasiado lírico pero ya he avisado que no me siento en mi mejor forma. Me pasan imagenes y sensaciones: el olor de las parrillas y las flores en Buenos Aires, las primeras sensaciones caminando por el Fitz Roy y la cumbre del Lanin, la música en una pizzeria de Puerto Madryn, la cura de heridas en el asiento trasero de un autobus, una luna y una estrella en las Torres del Paine, la soledad en el campo base del Aconcagua, los fuegos artificiales el dia de mi cumple en Ushuaia, el ceviche y el pisco sour en Cochamó, las calles semivacias de Salta, la colección completa de Mafalda, aquella casa en Tandil abarrotada de hospitalidad… y Berta, naturalmente, Berta, siempre muy al lado. Las alas y el viento.

Y tambien me vienen a la memoria muchos personajes, algunos serán efímeros y alguno del alma: Gustavo, ya citado, un hermano, su familia nuestra… Nico, Gringo, el camarero judoka con sueños viajeros, Luis Jose Jimenez, médico colombiano “culé” hasta la médula, Diana… Anders y Agnes, padre e hija suecos con los que juramos intercambiarnos las casas, Sven, Luis Guerra, físico portugués viajadisimo a pesar de sus sólo 27 años… Victor y Marina, inolvidables propietarios de la Ollita, Daniele y Hubert…Y tenemos delante a los de “aqui”. Un apunte, sin mariconadas: a los que nos habeis seguido de una forma u otra, no sabeis lo feliz que hace en un viaje asi un mensaje, un “me gusta”, una broma, un aliento…Es…”hogar”.

Nos volvemos pues a casa, pero no nos vamos del todo de alli. Y nos volvemos con el corazón sensible y, yo, muy particularmente, con la sensación de ser un privilegiado por haber vivido todo lo vivido.

Qué Mundo más bonito tenemos!




Argentina y Chile (14) Tandil. La Intercontinental

Si…más cientos de kilómetros en bus y nos paramos aquí. Era el final pactado en nuestro viaje. El pactado y el soñado, la guinda del pastel. Cuatro días con la (numerosísima) familia de nuestro Gustavo Margueritte, cuatro días con una familia argentina, con NUESTRA familia argentina. Cuatro días de dura competencia culinaria fratricida. Un Argentina-Catalunya en que se tenia que decidir el campeón intercontinental.

AQUELLA INTERCONTINENTAL DEL 2.013

Esteee… Mirá. Yo estuve ahí. Viste? Ví . Vi uno de esos partidos que no son el partido del año, ni del siglo, ni de la década…son otra historia, son Historia…pura competencia culinaria Argentina-Catalunya pactada al inicio de nuestro viaje con Gustavo Margueritte. Nos preparamos y aclimatamos a fondo, ché, ese título nos faltaba y sabiamos que jugábamos de visitante, sin nuestras cazuelas, sin nuestros productos, sin nuestras especias…

Salimos en tromba y la primera parte fue claramente nuestra.Un 85% de posesión del balón, agresivos en la presión, serios en ataque, seguros en defensa… Un estofado de ternera, con su vinito tinto y sus patatitas, un rostit de festa major con pollo y botifarra, un ataque-gol sin cuartel ni prisioneros, hicieron subir nuestros primeros 2 tantos al marcador sin dar tiempo al contrario de pensar siquiera que ya había empezado el partido. Ché vos, disfruté del silencio que se hizo en las gradas del estadio de Tandil …Diaaaablo vos.

Una jugada a balón parado en mitad de la cancha, un rebote y, mirá vos, una oportuna tortilla de patatas con cebolla de bella factura redondeo el resultado de esa primera parte con un lindo 0 a 3 que nos hizo saborear las mieles del triunfo. Capaz.

Al filo de la terminación, mas que un disparo un zarpazo de “Dolo”, desde fuera del area, nos heló la sonrisa.“Dolo”, el motorcito del equipo de Tandil, una medio pivote creadora, un Mariscal de Campo que repartía juego en silencio, con autoridad y sin aspavientos pero con efectividad innegable , sorprendió al arquero, un servidor. No pude mas que seguir con la mirada y la boca como el tiramisu que me habían lanzado se colaba por toda la escuadra del paladar.

Recogiendo el cuero de mi propia portería , tuve la primera intuición de que no sería tan fácil el triunfo. Ese 1 a 3 les metía en el partido al filo de la campana. Rugió, latió el estadio: ¡!!!!!Esteeee…viste? “Dolo” que bueno que viniste!!!!!!!… Pucha

La segunda parte cambio radicalmente el decorado del partido. Capaz nos confiamos por lo abultado del marcador, quizás fue por la amplitud de su plantilla… Pará, no trato de buscar justificación sino razón para lo que se nos vino encima.

Todo se inició con dos morcillas de aperitivo, una cruda y la otra asada, que, servidas con un pan recién horneado, acortaron aun mas la diferencia. Inapelable: 2-3 en los primeros compases de ese fatídico segundo periodo, sin tiempo de asentarnos en el campo. A partir de ahí, el horror: combinaciones al primer toque de asado de tapa de paleta de vaca, chorizos, solomillo de cerdo enrollado, costilla, chinchulines, riñoncitos… Miedo escénico. Nos multiplicamos para atajar el vedaval de juego que se nos venia encima sacando estómago y manos como aspas de molino de viento sin mas resultado que parecer más un par de pulpos que dos avezados jugadores curtidos en mil cocinas . Aun quedamos contentos de que en esos minutos de vorágine subiera un solo gol al marcador por todo el asado en cuestión. 3 a 3 y gracias a Dios ché!

Sin tiempo para reaccionar, Juan Cruz, apodado “Cañon”, uno de esos delanteros centro de los de antes, jugador de area, comodo en el cuerpo a cuerpo, peleón y oportunista, nos metió en 3 minutos dos goles de guarnición, ambos de cabeza: un pimiento con parmesano y huevo y una cebolla asada aliñada con aceite de oliva, sal y pimienta. Boludo el pìbe ché! Qué quilombo!!!! El “Negro” Margueritte, uno de esos media punta trabajadores en la presión y finos en el pase interior, dejó a Juan solo ante el portero con dos taconazos imprevisibles y “Cañon” no falló. 5 a 3.

Sin solución nos habían levantado el partido y los goles caian como hojas de otoño ante nuestra estupefacción. Todo su equipo funcionaba como un reloj de precisión. En los laterales, Lucia y Sofia no hacían de carrileros por extremar precauciones y aseguraban las puntas; Agustina e Isabelita, dos centrales bajitos pero compactos, serios y sólidos echaban el cerrojo con serenidad al arco defendido por Mariano “Dalai”, asi llamado por su calma inalterable y por su look sencillo, elegante y, a la par, discreto y juvenil, con toque tibetano de fina rasura. Acompañando en la media a “Motorcito Dolo” dos espigados fajadores, Santigo y Felipe, el primero combinando a una perfección casi musical con la media punta del “Negro”, y el segundo apoyando en defensa a Lucia y en ataque a Juan Cruz, durmiendo a Felicita cuando el juego asi lo requería.

Pará, pará, pará… Suerte tuvimos de que una genialidad de Berta, un allioli de ticki-tacka muy festejado con nobleza por el equipo contrario, nos mantuvo en el partido. . .5 a 4. Esa segunda parte fue suya. Si. Claramente. Acáaaba la vaca ché. Nos cebaron con toneladas de comida, litros de vino de todas las cepas y quintales de cariño inapelable. Estuvo báaaarbaro!

En el tercer tiempo decidimos cambiar de estrategia y, renunciando a la puridad catalana de nuestro juego, internacionalizamos nuestro ataque con dos variantes de peso que se mostraron altamente efectivas. Un ceviche de salmón suspendido a última hora por falta de pescado dió en el palo pero, Berta, atenta, recojió el rechace y pateó duro con unos macarrones “il forno”, con carne picada, jamon dulce y champiñones que anotó el empate en el marcador sin que “Dalai” pudiera hacer nada por evitarlo. Y más aún, en el último minuto de la prórroga, un suave toque de crema catalana sin quemar, con bizcocho horneado, nos devolvió la ventaja. 5 a 6. Pará, pará, pará…! Habiamos sufrido, pero ahí estábamos nuevamente, luchando por el titulo. Si caíamos, seria con honor.

El cuarto y definitivo tiempo de juego dictaría sentencia y los Margueritte apretaron dientes y piernas dispuestos a vender cara su piel.

Anuló el árbitro con razón y atino un tanto de zumo de naranja, frutas, medias lunas y café por ser, como demostró la repetición, todo comprado en la tienda de la esquina. Bonito gol, pero ilegal a todas luces por más que protestaran los argentinos. Y a eso de la mitad de ese último cuatro periodo pasó: Gol de golpe franco directo a base de milanesas de pollo y ternera, napolitana unas y al limón otras, con papas fritas indiscutibles y a discreción. 6 a 6.

Al ir a sacar de centro, el “Negro”, capitán tandilero, se me acerca como portavoz contrario (Berta estaba en la ducha en el momento de la elección del susodicho cargo en nuestro equipo) y me ofrece: “Pará, pará, para, ché vos, viste? Mirá, por nos tá bien…y si firmás tablas? Rapido en la respuesta le digo “Esteeee, ché, viste? pos sí, que bueno que viniste!!!”

…Todos al césped, huelga de brazos caidos, sellamos ese resultado con inaceptables mezclas de cava, Malbec y Fernet cola acordando un próximo partido en tierras catalanas a más tardar el próximo año de gloria 2.014.

Qué difícil nos habeis hecho la partida, amigos del alma…

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Argentina y Chile (13) El Noroeste argentino.

Me he pesado: 62 Kg. Habrá que hincharse a alfajores. 1.150 Km desde Mendoza a Jujuy. Bus. Lo de siempre. A estas alturas ya he explicado mas de 9.000 Km en bus asi que…estos bien, pasan rápido. Nada nuevo bajo el sol. Bueno, si, más sol. En las paradas cada vez más calor si sales a fumar un cigarrito y estirar las piernas. 40 grados bien buenos. Dentro San Aire Acondicionado.

De Jujuy a Humahuaca empieza verde frondoso y Km a Km se va volviendo árido. Cerros multicolores, del crema al verde, al rosa, marrones, rojos, amarillos, naranjas, grises, granates…cada montaña es como una tarta tutifrutti, un espectaculo geológico. Cactus de tebeo del oeste, cementerios engalanados, pueblos oasis, casas de adobe cuasi africanas, iglesias coloniales, campesinos con cara de indio…argentinos que no parecen en absoluto argentinos, quizás más peruanos, bolivianos… Argentina es aqui forastera. Mucha música andina. Guitarras, guitarritas, flautas, flautitas, tambores varios y canciones lloreras. Bien para descansar, que lo necesito, pero demasiado turistico para mi espíritu. Y los incas estos..bufff, más bien huraños tirando a bordes. Morochos y bajitos. Una delicia. Para sacarles una sonrisa hay que operarles. No me gustan.

Hoy dia 9 empieza oficialmente la vuelta a casa. Ya no avanzamos más y, poco a poco, vamos tirando hacia Buenos Aires. Primera parada en Purmamarca, un pueblo muy apreciado turísticamente porque está adosado al Cerro de los Siete Colores. Nada. Lo mismo que Humahuaca. Mucho indigena orgulloso que ha digerido mal el auge del turismo en los últimos 10 años y aún peor que les consideren Patrimonio de la Humanidad. Y mucho turista porteño de raja alta alucinando con Pachamama y las flautas… Nada. No estamos ni 24 horas y salimos hacia Salta.

Salta es… la cuna de las empanadas y, la verdad, no mucho mas. La llaman “La linda” y dicen que es como una Sevilla en pequeño. Exageran, aunque es bonita. Torres, iglesias, patios, palacetes…

Hay un ambiente tenso porque la policia, como en todo el pais, ha anunciado huelga y se temen para esta noche saqueos como ya han ocurrido en otras ciudades argentinas. Huelga de policia! Echale guindas al pavo! Y lo anuncian a los delincuentes y no delincuentes!!!

A las 12 h. los mismo policias van pasando por los comercios y restaurantes aconsejandoles que “mejor cierren” porque ellos se van a acuartelar. Como ayer en Tucumán lo hicieron y la gente se defendió a tiros por si misma de los saqueos, casi todo está cerrado y las calles semi vacias. Calma chicha. Nosotros nos hemos puesto hasta el orto de pizza por si toca no cenar. Vemos que pasa. La verdad es un poco…inquietante. Una decena de policias en cada esquina como en huelga de brazos caidos. Motos de antidisturbios en formación mirando a la gente con mala leche. “Piquetes” de 2 policias pasando por los locales asustando a sus propietarios : “No somos nosotros que te haremos daño si no cierras eh?…pero claro, como nosotros estamos de huelga no podremos defenderte si vienen los malos…” Vergonzoso. Montones de policias, la ciudad tomada por policias intentando colapsar la ciudad y diciendo que, al caer la noche,…todo puede pasar. La Ley y el Orden de huelga. El General Custer y el 7º de Caballeria de “mani”. Los hombre de Harrelson y el SWAT de paro reivindicativo.

Pues ya es otro dia, no ha pasado nada y todo sigue igual. Nosotros nos largamos de aqui hacia Buenos Aires y Tandil con Gustavo Margueritte y su familia. Competencia culinaria pactada al principio de este viaje que ya acaba…

Y en Tandil…

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Argentina y Chile (12) Mendoza. El Aconcagua.

Vamos allá. Seguimos entrando y saliendo de la Ruta 40. Habia olvidado los viajes autobuseros de gran kilometraje. De San Martin de los Andes a Mendoza hay 1.200 Km. Dos autobuses, el primero de San Martin a Neuquen, 6,30 horas, de las 13 h a las 19.30. Nuestros cuerpos vapuleados por el Lanin no están para fiestas pero es lo que hay.

Otra vez larguisimas y rectísimas carreteras tipo desierto tejano, Mafalda 2, un par de horas de sueño, escribir un poco… El segundo, de Neuquen a Mendoza, mucho mejor. Bus Andesmar de lujazo tipo clase bussines de avión. Se hace corto el viaje desde las 21 horas hasta las 7 horas del dia siguiente. Cenita guay con vino y todo, pelicula buena, sillón enorme totalmente reclinable, otro poquito de escribir y leer y ya en Mendoza. Aqui, un par de dias de paseos, gestiones varias, buena comida, mejor vino, en fin, convalecencia a ver si el cuerpo recupera y podemos atacar el Aconcagua.

De la ciudad, poco que decir. Bueno, es que a mi no me dicen mucho las ciudades. Gente guapa, rica y elegante mezclada con mucha mendicidad y mucho músico callejero, montañas de terrazas, parrillas, vinacotecas y agencias de deportes de montaña. Mucha gente joven y mucho calor. Magnifico vino a muy buen precio, como en toda Argentina. Sólo que aqui es el origen. Malbec, Torrontés, Cavernet, Souvignon… Todo bueno

Me toca hacer solo el Cerro Aconcagua. Llegaré al campamento de Plaza Francia, me presentaré al cerro y me bajo. Serán dos dias. El primero iré desde la entrada del Parque a 2.800 mts hasta el campamento de Confluencia, a 3.200 mts. El segundo dia subiré a Plaza Francia, a 4.200 mts y para abajo de un tirón. Quizás ni llegue a Plaza Francia porque dicen que es un campo base pelado sin nada que ver y, un poco antes, está el mirador donde sí te encaras con la pared sur del Aconcagua que es de lo que se trata.

Primer dia. Hasta la entrada del Parque en Horcones son 4 horas de bus por una carretera de paisaje marciano. Bueno, entre pelicula de ciencia ficción y peli de vaqueros. Con un sol de justicia, por los cerros rojos que te rodean pueden salir, en cualquier momento, malvados indios comanches ávidos de cabelleras, u ovnis pilotados por aliens con retorcidas intenciones invasoras. Los rios aqui son de color marronoso, Nada que ver con los verdes y azules del sur. El bus me deja a las 14.30 horas en la entrada del Paque Provincial Aconcagua. No hay nadie mas que yo. Se ha levantado viento y hace frio. Empiezo. Trekking fácil, paisaje árido. Paro sólo 15 minutos para comer medio bocata y hartarme a lingotazos de Gatorade porque voy justito de energia. Ya pesan los kilómetros acumulados en las patas.

Llego a Confluencia en 2,30 horas (8 Km). Campo base típico: “Pueblecito” de carpas de todos los tamaños. Fumo un cigarrillo. Mala idea porque inmediatamente me dá dolor de cabeza y me mareo. Paso revisión médica obligatoria para los que quieren seguir subiendo. Todo más o menos bien. Cena de campaña con un trozo de carne con puré de patatas que se carga de un plumazo todo el prestigio parrillero de Argentina y, eso sí, puesta de sol magnífica. Debo hidratar, descansar y recuperar o no llegaré. Voy muy justito. En la carpa dormitorio, enorme y con camastros tipo “mili”, estamos solos un americano fuertote y yo. Parece mentira pero entre este campamento y el de arriba, estos montañeros se pasan de 15 a 20 dias para poder hacer la cima del Aconcagua. Han de ir aclimatando y esperar buen tiempo. !Que palo! Yo eso no podría hacerlo ni harto de vino por mucha camaraderia y guitarras que se monten en la noche. Este es un lugar desolado y frio, mucha barba, mucha mugre, ninguna comodidad y sin nada que hacer más que explicar batallitas, jugar a cartas y cosas asi. A las 9.30 me voy a dormir.

Segundo dia. Diana a las 7 horas y salgo a las 7.45. Como siempre, el segundo dia es el duro. La noche ha sido fria y humeda y no he dormido más de 5 o 6 medias horas. La primera hora y media de trekking es penosa. Viento de 60/70 Km/hora, frio y polvo. Mucha piedra. Tropiezo, me caigo y pongo las manos…en un cactus. Me cago en la lírica de la montaña. Uno a uno me saco los pinchos. Pienso un par de veces en dimitir porque estoy realmente cansado. Ne pregunto qué hace un chavalin como yo en un sitio como este. La segunda parte es más tranquila y sale el sol, lo cual les va de miedo a mis manos congeladas. Todo muy sufrido…y el viento es una tortura.

Llego al mirador a las 10.30 (8 Km). Nadie mas que el Aconcagua, Acon Cahuac de los Incas, y yo. Pedazo de bicho de 7.000 mts. Es enorme, el mas alto de America. Hacer cima aqui sí es una hazaña. Yo, lo dicho, ni loco. Me bajo, 2 horas hasta Confluencia, viento en popa a toda vela, 20 min de descanso, comer algo y otra 1.30 horas (8 Km mas), tragando polvo de las mulas de abastecimiento que me pasan por el lado, hasta la entrada del Parque. Servidor queda hasta los mismísimos narices (nótese que el género no concuerda) de Alta Montaña y trekking bestia, y estoy REALMENTE HECHO POLVO. Y nunca mejor dicho porque, de los zapatos al pelo, soy de color marrón blanquecino. Como los rios de estas quebradas, color colacao todo yo.

Bus de vuelta a la terminal de Mendoza, mochila a la espalda y dirección al hostal. Aqui hay mucha costumbre de que los camareros de los restaurantes salgan a la calle, te hablen, te enseñen la carta y, en fin, intenten convencerte de entrar a cenar en su local. Por lo menos así era hace 48 horas. Por alguna extraña razón, hoy, a mi me miran al pasar pero nadie me dice nada. Llego al hostal, como quien dice lamiendome las heridas, y no hay agua para ducharme pero la señora me mira de arriba abajo y me dice que hay una ducha “para emergencias”. Mira por donde, me he convertido en una “emergencia” de lavado. Lista de bajas: labios resecos llenos de “pansas”, manos como un vivero de cactus llenas de pinchos, muslos y rodillas contracturados llenos de dolores, pies en maceración llenos de ampollas. El resto bien, gracias.

Entramos ya en los últimos 10 dias de viaje. Se me hace extraño. Mañana, sin tiempo para más, nos vamos hacia el Norte, hacia la Argentina indígena, hacia el calor severo, hacia la frontera de Bolivia y el fin de la ruta 40.

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Argentina y Chile (5) El Chalten. Monte Fitz Roy

Por la ruta 40, cojes la 23 y, a 200 km de El Calafate, te encuentras El Chaltén, más que un pueblo un asentamiento de 200 o 300 casitas de colores en la falda del imponente Fitz Roy. Son 3.400 metros de roca vertical tipo cristal de cuarzo, custodiadas por lagunas y glaciares. Una belleza de quitar el hipo.

Son elecciones en Argentina. Desde las 18 horas de ayer a las 18 horas de hoy no se pueden consumir bebidas alcoholicas (?), ¡NI MALBEC! Tampoco hay wiffi en todo el pais, creo. A saber.

En el bus me ataca, despiadadamente y a traición, una pantalla de video/TV y me acierta, a saber por qué, en mi pequeña naricita respingona haciendome un “trau” por el que sangro copiosamente. Mi cara, ya de natural de indio quechua, toma un aire pendenciero, de atracador y taleguero. Estamos seguros.

Esto es un paraiso para trekks. Fantastico el trekking a la Laguna de los Tres con extensión a la Laguna Sucia (limpisima, la llaman asi porque está llena de témpanos que caen del glaciar Torre). Son, desde el Hostal El Pilar, 25 Km (desnivel 750 mtrs). 7 Horas de marcha a ritmo “alegro ma non troppo” y 8.30 si vas tipo “Tralari H&M” (H&M de Heidi & Marco). Cuento con una parada para comer algo. Dificultad media y premio gordo. Las vistas del Fitz desde la laguna son…un regalo. De !Madrededios! De ¡Tecagaschaval! Un lujo. A medio camino de vuelta, la Laguna Capri, propinazo. Aguas transparentes, casi heladas, para poner los pies en plan cura bestia, de golpe y sin anestesia. Por la mañana, ligeras agujetas Fuerza 4 sin que haya que lamentar daños personales, aunque me veo en la obligación de informar que, aprovechando las sombras de la noche, el dedo meñique de mi pie izquierdo ha desertado.

Otro: La Loma del Pliegue Tumbado. 20 Km/1.000 mtrs de desnivel. 6/7 horas. Oto regalazo. En El Chalten, Dios, Alá, el Bing Bang, o en lo que cada uno crea, se ha enrollado más que bien.

Por la noche, una mini colada con San Norit, patrón de los viajeros limpitos, y a dormir. Al dia siguiente, abro los ojos y parece que todo está en orden…peeeero, al poner los pies en el suelo, se multiplican las protestas y reclamaciones. Cuello y hombros empiezan a levantar la voz insolentemente, y mis rodillas presentan formalmente su dimisión. Poco a poco, se calman los ánimos y, tras hacerme firmar una Carta Magna de Derechos y un indulto general, todos me ayudan a levantarme. El Poder Absoluto ya no es lo que era.

Mas trekkings: Laguna Torre, 22 Km/250 de desnivel, 5/6 horas, y el Lago Huemul, 3 Km/250 de desnivel. 1 hora. Este último tendrá capitulo aparte.

Aqui los senderos son preciosos. Muy bien marcados y señalizados de forma natural. Una lección para los del Perito Moreno. Ah!, y toda el agua de los rios es potable.

En cuanto a mis músculos, todo tranquilo. Un poco de 3 en 1 en las juntas por la mañana, y una botella o marmita de poción mágica Malbec por la noche y no hay drama. Pasamos de DEFCON 2 a DEFCON 4.

Proxima parada: el Fin el Mundo

Besos

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Argentina y Chile (4) El Calafate. Los glaciares.

18 horitas mas de bus hasta Rio Gallegos y, de alli, transbordo y otras 4 horas hasta El Calafate. En la compañia Andesmar las peliculas mejoran bastante: Sherlock Holmes II y Big Whales. Kilometros y kilometros de estepa de matorrales y rectisimas carreteras, Mafalda n° 8, la consabida bandejita de carnes frias, panecillo y pastelito para comer y, para cenar, otra de …carnes frias, panecillo, y algo caliente, creo que pollo con pure de papas, flan de dulce de leche y ¡2 vasos de vino! Seis o siete horas de algo asi como sueño… En la terminal de Rio Gallegos me recibe por los altavoces Pablo Abraira: “Gavilan o paloma”. Ahi me han dado. Ensayo la mirada tanguera. Hombros ligeramente elevados, ceño fruncido. Mejoro. Sesion de limpieza tipo gato en los lavabos y a correr.

Hacia El Calafete cambian las vistas: praderas, corderos, vicuñas, caballos…empieza una especie de tundra con fondo de montañas nevadas y, por fin, aparece el Lago Argentino de un irreal verde esmeralda. El Calafate es un pueblo de casas bajas, la mitad de madera, la otra mitad de ladrillo, y todas de tejado de chapa, pero, en realidad, El Calafate es la Avda. Costanera con vistas al lago, una especie de Malecon de agua dulce, y el Parque Nacional de los Glaciares, especialmente el Perito Moreno.

Tremendo el Perito. Una pasada, una obra de arte de la Naturaleza. Impresionante y unico. Una mole de hielo de 75 Km2 color blanco hiriente con reflejos azul electrico, puntas como torres en las que acaba la lengua mastodontica del glaciar. Un merengue ciclopeo del que, cada poco, se desprenden enormes trozos de hielo con estrepito que van acumulando tempanos de hielo en la base alimentando constantemente al lago. Imposible mirarlo sin gafas de sol. No le sostienes la mirada. Y, vale, dejo ya la prosa florida y paso a rajar: Lastima de los 5 o 6 Km de pasarela con suelo metalico y barandas de madera que las autoridades del Parque han puesto con un mal gusto de matricula de deshonor. Sobre ellas, cientos de turistas (miles en temporada alta), de todas las nacionalidades, razas y colores intentan a golpe de foto y pelicula, el documental perfecto para sacudirselo a los primeros amigos que pillen desprevenidos al bajar del avion. Como diria Mafalda, PUCHE!

Un lugar imprescindible: Restaurante Isabel, cocina a la rueda (una especie de estofado al vino tinto) y buen ambiente.

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Argentina y Chile (3) Puerto Madryn. Península Valdés

Las ballenas francas

Despues de 1.400 kms de prados verdes, varios millones de vacas, un poco de lectura de la Guia Trotamundos y del nº 5 de Mafalda (genial Quino!), una pelicula malìsima de James Bond, una bandeja autobusera para comer, una paradiña para cenar en la terminal de Bahia Blanca y 6 o 7 horas de sueño traqueteado, llegamos a Puerto Madryn. Ya estamos en la Patagonia que no dejaremos en varias semanas.

Puerto Madryn es algo asi como Palamos en los años 80, y el clima, como alli en un dia de tramontana de mayo. Sigo alucinando con la limpieza de este pais. No he visto en el mundo nada igual. Hasta los perros callejeros están limpitos y en perfecto estado de revista. De verdad que no lo entiendo. Y la gente, insisto, tienen estilo, tienen “swing”. Si.

Para comer, unos langostinos a la plancha, pejerrey y una botella de vinito blanco Santa Julia (12 euros por persona) en el Bistro Mar, una especie de Country Club popular a pie de playa con música de blues, road music, bossa nova y soul. En el restaurante todo el mundo empieza a hablar sin conocerse de nada de una mesa a otra y te envuelven en su “buena onda” como lo mas natural. Risas, sol y brisa marina en la cara… Feliz como una perdiz, cerquita del cielo. Un apunte, momento delicado para la credibilidad de este blog. Se que no me vais a creer: aqui la gente cuando come habla con los de su mesa y con los de las otras, si se tercia, y NO habla ni chatea con el movil. Nunca. Nada. Cero. Están locos.

En Puerto Pirámides, Península Valdes, avistaje de ballenas francas. Emocionante. Las llaman francas por sociables. Las mamás ballenas con su cria juegan alrededor de la barca ¡y por debajo! Rezas para que no se desubiquen porque son 15 metros y 40 toneladas de bicho que si le dan un trompazo al casco…mal vamos.

En realidad, ni Puerto Madryn ni Puerto Piramides tienen nada más que las ballenas y sus primos. Si las francas, orcas, toninas, lobos marinos y pinguinos se organizaran y enviaran una delegación a las autoridades de la zona en reclamación de mejoras, amenazando con largarse a 300 KM para el apareo, por poco duros que se pusieran veo a una orca con el bastón de alcalde y a un pinguino con chistera de gobernador vitalicio.

Despues del avistaje cena en Il Nonno. Una pizza de cantimpalo y ají buena de comerte hasta la bandeja. El dueño, el Sr. Solarí, un pìzzero guitarrista con el que entablo amistad de cigarrillo en la calle, nos deleita con una banda sonora de lagrimón con Pablo Milanés, Pancho Céspedes, Niña Pastori, Tango Loco y todo tipo de “lloreras” impagables.

Habrá que seguir camino… Dale.

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Argentina y Chile (2) Buenos Aires-Puerto Madryn

Estamos entrando en primavera y hace un calor de ferragosto. Las macroavenidas de Buenos Aires se te hacen cuesta arriba pero el callejeo aqui es una continua sorpresa.

La elegancia de Puerto Madero, una manifestación en la plaza de Mayo (hay una casi cada dia), la Casa Rosada, una inmersión en la historia en el Museo del Bicentenario…, la Avenida Santa Fé para arriba con los ojos como platos, la piel de gallina al entrar en El Ateneo, la libreria mas grande del mundo…,

…una milanesa con papas fritas en Palermo Soho, perderse en el Mercado de las Pulgas (Mireia!, un baúl sin fondo para tu blog Mr and Miss Colors), un descanso sobre la hierba en la plaza Mafalda en Palermo Holywood…, un paseo por los anticuarios y una empanada criolla con un vinito malbec en cualquiera de los bares graffiteados de San Telmo…, un paseo por Caminito y una visita a la Bombonera, el estadio de BOCA JUNIORS e, inmediatamente despues, un partido del BarÇa en la tele del Casal de Catalunya (Chacabuco 863)… Para rematar, una carne a la brasa en La Parrilla del Plata de la calle Chile,… porque todo esto hay que hacerlo a pie o a pata (vale una ayuda del SUBTE -METRO- otra joyita) y eso requiere energia alimenticia de primer grado.

Mis ingles empiezan a descoyuntarse y sólo es el cuarto dia de viaje, pero es innegable el encanto de esta ciudad y de sus habitantes que, sean cuales sean sus ocupaciones, en verdad se sienten, la mitad artistas, escritores o futbolistas y, la otra mitad, sicólogos o cocineros.

Toca paliza de bus a Puerto Madryn a buscar ballenas :-). 18 horitas. En Buenos Aires llueve. Me gusta pensar que llora en la despedida. Lo hemos pasado muy, muy, muy bien…no me olvido: Gracias Gustavo Margueritte. Por ti, por todo. Un amigo es un tesoro.

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Argentina y Chile (1) Viaje al Fin del Mundo

TACHIN TACHIN…Pues nada, preparadisimo y con el equipo completo de viajero. Pantalones de respeto, camisa de curiosidad, calzoncillos de prudencia, calcetines de discrecion y botas de confianza. Y, por si un caso, un paravents de entereza por si vienen malos momentos que, de eso, como las meigas, haberlos hailos.

Reconozco una cierta dosis de nerviosismo en este viaje. Al fin y al cabo, es dificil encontrar un pais con mas nombres miticos que Argentina…Tierra de Fuego, Gardel, Patagonia, Peron, La Pampa, Che Gevara, Fangio, Aconcagua, Borges, Perito Moreno, Maradona, la Casa Rosada, Rodolfo Valentino, las Madres de Mayo, Cortazar, Evita, las Malvinas… poco mas de 200 años de historia pero condensada a tope.

Yo siempre me he preguntado como puede ser que los argentinos solo sean 40 millones si te los encuentras en todas partes. En cualquier calle de Europa se habla argentino, en Bali tienes que negociar con argentinos, la mitad de los restaurantes del mundo son argentinos o lo llevan argentinos, en los mercados de Goa ves mas argentinos que indios, las playas de Barcelona estan llenas de argentinos, el mejor jugador del mundo es argentino (si, siiii), el Papa es argentino…Te gustaran o no te gustaran pero hay que reconocerles el merito. Digo yo. Habra que intentar conocerles bien. Vamos a ello.

De primeras, Buenos Aires no me entra por los ojos como suele ser, sino por el olfato. Buenos Aires, y no es redundancia, huele muy, pero que muy bien. Montones de kioskos de libros y revistas, parrillas y pizzeras, comercios varios y cientos de floristerias callejeras derivan en una continua sucesion de olores a papel impreso, oregano, lavanda, gengibre, jazmin, vainilla, leña…UMMM…de verdad, Buenos Aires.

Primera impresion sobre los porteños…que no se me enfade nadie…gente razonablemente guapota, limpia, abierta y simpatica, estilosos a su manera, exagerados, teatreros y con mas registros vocales que un niño de 12 anyos cambiando la voz. No hablan, cantan, y van, en la misma frase, desde el ronroneo de un gato al grito de un tiroles castrado. Tremendo. Un arte eso de hablar argentino. Escuchar…no se si escuchan, creo que mas que escucharte te calibran con mirada tanguera bien entrenada. Son primeras impresiones pero creo que por ahi va el tema. Con perdon.

Y es que lo que hablan es… Yo diria que llamar castellano a ese hablar es quedarse cortito. “Esteeee…Ondestas vos…Tas loooco!!!! No seassss boludo y dejaaa de armar kilombo con la mina No das que tamodora esa gatita!!!! Capaz que te da pajara. Me vas a cagar la trompada. Perinoooola…” Tremendo. Y las frases hechas…”Es tan feo que solo verlo te tomas toda la sopa, plato y cuchara”….”Vamos a ganar conmigo o sinmigo”…”trabajaremos las 24 horas del dia y las 24 horas de la noche…”

Booooluuuudos! El viaje promete…